Wir ziehen still durch eine langsam ergrauende Landschaft. Seite an Seite rascheln wir durch den tiefen Blätterteppich. Die Nasen voll Herbst üben wir uns in sanfter Harmonie. Über uns ist die Hölle los, die letzten Vogelschwärme sammeln sich. Brechen auf zu ihrer Reise in den Süden. Du schaust ihnen hinterher, als könntest du irgendetwas daran ändern. Ändert aber nichts. Der Winter kommt. Aber nicht jetzt.
Starkstrommasten singen in den Strahlen der untergehenden Sonne. Singen zirpende, summende Lieder reiner Energie. Ragen stahlstarr in den dunkler werdenden Himmel. Wirken so, als wollten sie abheben. Zu einer eigenen Reise aufbrechen. Nicht unbedingt in den Süden. Dafür vielleicht ins All. Ich schaue weit über abgeerntete Felder. Nach dreißig Jahren bin ich dessen immer noch nicht überdrüssig. Der unendliche Himmel, keilförmig von unzähligen Gänsen zerflogen. Treibende Wolkenfetzen. Zu Boden treibendes Laub. Erkahlende Bäume. Zu meinen Füßen raschelt kleines Leben. Es weiß, der Winter kommt.
Dieser Geruch. Voll, satt, weich. Süß und herb. Du schaust mir in die Augen und während sich unsere Blicke treffen, hämmert ein Buntspecht direkt über unseren Köpfen. Wir beobachten ihn und dann machen wir uns auf. Wandern zurück in ein warmes Zuhause. Zurück in die bequeme Deckenburg, die wir uns gegen die Kälte errichtet haben. Du wirst dich nah an mich legen, deinen Kopf auf mein Knie betten, tief seufzen und dann einschlafen. Vom kleinen Leben im Blätterdschungel träumen. Deine Pfoten werden zucken weil du sie im Traum jagst, während ich denke dass der Winter kommt. Schon bald.
© Sybille Lengauer
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